Nós, os poemas

Imagem: Google/Reprodução
Texto: Danízio Dornelles

Nós, os poemas, deliramos subitamente na alcova das palavras.

Diluímos o verbo não dito no pecado de um beijo ou de um disparo na escuridão. Sangramos lágrima. Choramos suor.

Em carne viva, despimos a vergonha da plenitude.

Nós, os poemas, somos feitos de pelos e quimeras. Fragmentos de utopia. Afagos sinceros e rimas. Ingênuos fados que fascinam.

Entre o gosto e o agosto, um gole de metáfora dilui na noite o que não se dilui na pele. Então nós, os poemas, cantamos às mãos o que não se canta à lua.

Vestimos o gesto que esculpe as ruas. Somos um pouco de todos. Um fragmento de pedra. Uma alquimia de luta.

Porque entre nós, os poemas, não há o absoluto nem o fraterno abstrato. O que não corta, não serve. O que não sangra, não ama.

Anoitecemos, pois, entre estrelas e estrofes. Num céu que conspira em seu matiz de chama.

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Operário

Imagem: Muhammed Muheisen/AP
Poesia: Danízio Dornelles

Opaca fuligem por manto,
Suor feito bandeira,
Arrasta-se o tempo
para seu espanto,
Tarda o momento
da hora derradeira...
Minutos por eternidades
perpetuam brados,
a distância de alguém...
E suas mãos-poema
esculpem o fardo,
regando a miséria
que a poucos convém.
Tardam os sonhos florir,
Tarda o mês a findar,
Martelos de carne
que pulsam,
Num coração de mundo
a girar...

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Mudança
Extra
21 de agosto
Vermelhas bandeiras

Comemorações sobre a morte de Chávez

Imagem: reprodução/Google

Texto: Danízio Dornelles

Hoje li – indignado – comemorações no Facebook sobre a morte do presidente Hugo Chávez. Depois, com calma, até senti pena. Algumas pessoas são, sim, dignas de pena. E não é pela divergência de opiniões (algo que considero importante), mas pela capacidade de reprodução de um discurso simplório, desses que a gente lê na revista Veja e em outras publicações do gênero. Einstein costumava dizer que duas coisas são infinitas: o universo e a estupidez humana. O cientista argumentava não estar absolutamente certo sobre a primeira. Eu fico impressionado a cada dia com a expansão da segunda...

Quando percebo que alguns universitários (sim, esses mesmos) abdicam do direito de pensar para simplesmente reproduzir um discurso tosco (aos moldes do que falavam e pensavam os golpistas ao justificarem o AI-5 no Brasil), percebo que a universidade por aqui tem falhado em muitos pontos.

O sistema eleitoral na Venezuela, por exemplo, é considerado um dos mais seguros do mundo. Muita gente não sabe disso ou finge não saber. Lá, além da votação eletrônica, há (simultaneamente) a utilização de cédulas. Alguém já se perguntou se nosso sistema eletrônico é totalmente a prova de fraudes? A leitura biométrica – utilizada em algumas cidades brasileiras na última eleição – já é uma realidade por lá. Recentemente, observadores da Coreia do Sul (repito, do Sul) visitaram a República Caribenha e acompanharam as eleições, com o objetivo de implantar em seu país o mesmo sistema eleitoral. Lá, ao contrário do Brasil, não é obrigatório votar. Contudo, cerca de 80% da população compareceu às urnas na última eleição. Não é estranho que num sistema eleitoral como esse, um “ditador” seja eleito presidente?

O tragicômico da história e ver alguns filhotes da Ditadura – como diria Brizola – agora chamando Hugo Chávez de ditador. 

Para reflexão, deixo um texto do lúcido pensador uruguaio Eduardo Galeano:

“Hugo Chávez es un demonio. ¿Por qué? Porque alfabetizó a 2 millones de venezolanos que no sabían leer ni escribir, aunque vivían en un país que tiene la riqueza natural más importante del mundo, que es el petróleo. Yo viví en ese país algunos años y conocí muy bien lo que era. La llaman la "Venezuela Saudita" por el petróleo. Tenían 2 millones de niños que no podían ir a las escuelas porque no tenían documentos. Ahí llegó un gobierno, ese gobierno diabólico, demoníaco, que hace cosas elementales, como decir "Los niños deben ser aceptados en las escuelas con o sin documentos". Y ahí se cayó el mundo: eso es una prueba de que Chávez es un malvado malvadísimo. Ya que tiene esa riqueza, y gracias a que por la guerra de Iraq el petróleo se cotiza muy alto, él quiere aprovechar eso con fines solidarios. Quiere ayudar a los países suramericanos, principalmente Cuba. Cuba manda médicos, él paga con petróleo. Pero esos médicos también fueron fuente de escándalos. Están diciendo que los médicos venezolanos estaban furiosos por la presencia de esos intrusos trabajando en esos barrios pobres. En la época en que yo vivía allá como corresponsal de Prensa Latina, nunca vi un médico. Ahora sí hay médicos. La presencia de los médicos cubanos es otra evidencia de que Chávez está en la Tierra de visita, porque pertenece al infierno. Entonces, cuando se lee las noticias, se debe traducir todo. El demonismo tiene ese origen, para justificar la máquina diabólica de la muerte.”

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Mudança

Vermelhas bandeiras

Em frente

11 de setembro

Os olhos de Korda repousam sobre Cuba

Bento

Imagem: Reprodução/Google

Poesia: Danízio Dornelles

Foi-se outro papa

Riscado do mapa

Onde

Noutros tempos

A fúria dos ventos

Rasgava bandeiras

Cuspia fogueiras

Aos pés de Joana...

Foi-se,

Assim de repente

Rumor estridente

O papa, coitado

Na carta marcada

Deu logo o sinal:

Ataque dos mouros!

E logo partiu,

O papa-amigo

Levando consigo

Um pote de ouro...

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Vermelhas bandeiras

11 de setembro

Em frente!

Mudança

Humanos

Imagem: desconhecido

Poesia: Danízio Dornelles

Somos um fragmento de mundo, 
feito vida;

já emergimos do tempo,

sangrando a utopia da palavra
em despedida

Guardamos na lágrima
angústia de mar,

bebemos nas feridas
a cura do incurável:

A noite, impiedosa fada,
há de passar,

trazendo o alforje da sentença.

Somos um fragmento de mundo
em transformação,
opaca sombra, luz da crença,
a perambular no tempo
antes da morte

Somos pedra. 
A vidraça do comum é nosso norte

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Vida-noite, roda-amor

Breve

O misticismo do frio

Véspera de Natal

Autor (poesia/imagem): Danízio Dornelles 

O multicolorido das luzes

Para ofuscar a escuridão miserável,

Todos se abraçam!

(Vamos, prove!

Um pouco de ópio não fará mal...)

Esqueça o vazio das mãos estendidas

Do lado de fora das vitrines,

Que agora estão cheias de corpos vazios,

Esqueça o brilho morto

Do olhar perdido sobre a calçada,

Esqueça a esperança

Dos que perderam a fé,

Dos que sabem

Que ninguém virá,

E, se vier, será para poucos...

É tempo de paz!

Paz, para quem consome

A razão da miséria alheia.

Do lado de dentro,

Atrás das portas com grades de ferro,

A espera sagrada é sorvida num cálice de sorrisos;

Lá fora, a infinita tormenta

Não cala, não espera...

Alguém sempre chega,

Antes mesmo de dezembro,

Para consumir frágeis corpos

Pelo caminho frio das calçadas humanas,

Desumanas...

Inocentes sentidos adormecem

Sem saber o porquê...

Feliz Natal!
Brindemos a eles,

Que rastejam sob o papelão imundo

Dos obstáculos diminutos,

Deitados em nosso caminho,

A sangrar a permanente agonia,

A qual, desavisados, chamamos existência...


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É demais a Capital!
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Desmundo

Imagem: desconhecido

Poesia: Danízio Dornelles

Comer o pão

que o diabo amassou

no leite derramado

por séculos a fio...

Diabo?

O mal traz a cruz,

sangra a quem convém,

mata em nome do bem...

Acaso alguém

sabe o que é Brasil?


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Vermelhas bandeiras
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Os olhos de Korda repousam sobre Cuba

Poesia/Imagem: Danízio Dornelles

A Alberto Korda, fotógrafo cubano. Autor da imagem

mais reproduzida no século XX, "el Che"

Insurgente,
um raio penetra a escuridão
e tudo se faz luz

Somos todos pedra,
por onde a utopia esculpe
uma vertigem de luta

Os olhos de Korda
repousam sobre Cuba,
delineiam o novo matiz,
forjam um sentido de povo:

-Nasce uma vertigem de luta
nos olhos de Korda...

Há uma menina
com morenos traços
diante da lente,
corroída madeira
como prolongamento dos braços,
inocentes sonhos,
esvoaçando a face triste,
como se a dor fosse, assim,
uma irmã mais velha.

Os olhos de Korda
repousam sobre Cuba...
Insurgente, um raio lhe desperta
uma utopia lhe governa,

Korda não mais adormecerá.

Parasita Político

Texto/Imagem: Danízio Dornelles (inspirado em Gog, Brasil com P)

Parasita público, político profissional, proíbe protestos, pronunciamentos populares. Por quê? Para permanecer plantado pelo poder. Parasita procura pessoas pobres. Prefere plantar problemas, pro político podre percorrer pequenos postos, prometendo pretensa perfeição. Parasita por perto: parte problema, parte projeto!

Pecado: partido político! Planos: panfletagens, passeatas pro povo prosseguir pensando pequeno. Psicologia: permanecer poderoso pela posteridade. Promessas: pintar praças, prorrogar parcelas, produzir pontes pra população periférica.

Parasitas puxam para perto pessoas puras. Proclamam "próximo pleito pretendo prejudicar poderosos". Piada pronta, porque poderosos partilham pão produzido pelo povo pobre. Parasitas políticos protegem poderosos, prostituem população, pisam pesado povo paciente.

Publicam panfleto pedindo pressa para problemas populares. Palhaçada! Problemas populares possibilitam para parasitas permanecerem pendurados pelo poder. Pleito por perto, parasita político percorre portas, promete paralisar problemas, promover projetos populares, paixão pelo povo, pequena parcela para proveito próprio.

Pós-pleito, problemas permanecem. Parasitas persistem pedindo pro povo "paciência... paciência...".

Para parasita perder poder, precisa processo pesado, passo perfeito, poderosas páginas. Passado promíscuo, presente podre: parasita, porém, permanece. Para pobre permanecer preso, precisa poucas provas: pão, presunto... pegou pedaço por participante pobreza, permanecerá presidiário - padecer primitivo - por período prolongado, previsto pelos planos perversos, predeterminados pelos próprios parasitas públicos.

Parasita pensa "povo politizado pode produzir poder paralelo"...

Perfeito! Poder paralelo possibilitaria pensamento participativo para população, pelo proveito plural, pelo próximo, para pisotear permanentemente pequenas pestes parasitárias, párias pelo passado punidos pelo presente.

Peguei pesado? Paciência!

Farrapo do Tempo

Poesia: Danízio Dornelles

Imagem: Aline Peters

Silêncio, pois nessa hora

Em que tremulam bandeiras

Pilchas em falsos campeiros

Terrunhos da boca pra fora

Silêncio, porque agora

Faço em versos minha vigília

Enrubeceu-se a coxilha

Com mesclas de vento norte

Abrindo um manto de morte

Na alma dos Farroupilhas

Homens, mulheres, crianças

Sentindo o frio do rancor

Ofertando a própria dor

No sangue que aquece a lança

No horizonte, uma esperança

Pra quando a guerra acabar

Mesmos sonhos pra sonhar

Sorvendo a mesma incerteza

Sem ter pão na sua mesa

Sem ter rancho onde morar

Assim eram os Farrapos

Que a história apagou o nome

Maior inimigo – a fome

E os supremos desacatos

Cobrindo o corpo com trapos

No peito, anseios profundos

E os sonhos, que são fecundos

Nos que só colhem misérias

Não alcançam as artérias

Dos que dirigem o mundo

Pois quando os chefes locais

Reculutavam infelizes

Iam abrindo cicatrizes

Nos supostos ideais

E até mesmo os generais

No fulgor da autoridade

Ao conclamar: “Liberdade!”

De alma e punho cerrados

Sacrificavam os soldados

Em troca da propriedade

Serão heróis os covardes

Que lutavam pela plata

Será herói quem maltrata

E age com notoriedade

Aos ranchos pobres invade

Buscando o que ali não hay

Herói é aquele que vai

Trilhando estranhos caminhos

Sem levar nenhum carinho

Nem mesmo a bênção do pai

Por isso chamo valentes

Aos ancestrais de minha raça

Que não se encontram em praças

Nem nas molduras latentes

Mas que deixaram sementes

Plantadas sobre a coxilha

E chamo, sim, Farroupilhas

Aos herdeiros do abandono

Não sendo nem mesmo donos

Das garras de sua encilha

Então, ao invés de gritos

Rondas ou fogo-de-chão

Entrego meu coração

Pela alma dos aflitos

E, nesse gesto contrito

Minha voz é clarim de guerra

O instinto em meu peito encerra

A defesa de nossa origem

E os Farrapos que ainda vivem

Sem ter um palmo de terra

Vermelhas Bandeiras

Poesia: Danízio Dornelles
Imagem: desconhecido

É tempo

De toda esta gente

Ser fértil semente

Ser voz e ser povo

Tempo

De ocupar espaços

Estendendo os braços

Abraçando o novo

É tempo

Do fim dos conchavos

Os sonhos escravos

Já rompem correntes

É tempo

De ser esperança

Saber que a mudança

Depende da gente

É tempo

De campo e cidade

Mudar de verdade

A antiga herança

É tempo

De flores inteiras

Vermelhas bandeiras

De um povo que avança

É demais a Capital!

Imagem: desconhecido
Poesia: Danízio Dornelles

Lindo desde ontem
o pôr-do-sol...
Só a fome,
debaixo da ponte,
não tem ocaso.

Homens de negócios
transitam;
Crianças de pele e ossos
permanecem,
São parte da paisagem oculta
Aos olhos fechados
à miséria do mundo...

Porto Alegre é demais!

Prédios buscam o céu,
na terra falta pão.
A miséria em lentas horas
consome diminutas mãos...
Os olhos se estendem,
como galhos vazios
a espera de flor,

Centavos por sorrisos fugazes..

Motores aceleram,
Cortam o vento, cortam a noite
Derramam o gozo
no luxo dos monstros
de ferro e cimento...

Porto Alegre é demais!

Comum é o sonho de tod@s

Poesia/Imagem: Danízio Dornelles

Bebi o vento dos Andes

Que a fronteira não separa

De Sandino a Guevara

Latinidades iguais

O amor só vence a morte

Quando a vida vence a fome

E a miséria se consome

Pela luz dos ideais

Meu canto

É uma bandeira cor de sangue

Que a ira dos covardes

Nunca pode silenciar

Brotei das flores

Das sementes fecundadas

Pelas almas mutiladas

Que morreram a lutar

Canto insurgente

América em rebeldia

No luar da poesia

Das enxadas sobre a terra

É a verdade dos humildes

Quando o sonho adormecido

Querendo ganhar a vida

Pela fome entra em guerra

Se vem do povo

A tempestade rasga a noite

E os escravos dos açoites

Fecundam a madrugada

Ao novo dia

Novo mundo em tons febris

Já não há mãos infantis

Pedindo pelas calçadas

Mudança

Imagem - França, Maio de 1968

Poesia - Danízio Dornelles

Passam os passos

em descompasso...

O povo tem pressa,

ocupa a praça!

Não há aço

que impeça,

não há promessa

ou ameaça

que desfaça

a crença.

A bandeira presença

(que rubra floresça)

conduz a esperança

que a morte padeça,

que o sonho renasça,

que tudo aconteça

no então recomeço

do braço

que abraça,

na vida que avança,

tomando o espaço

de crer que a mudança

agora aconteça

e que o sol permaneça

insurgente pedaço.

Ainda vivo, senhora!

Autor:
Imagem - Hector Retamal, durante protesto de estudantes em Santiago, por educação gratuita para todos (25/04/2012)
Poesia - Danízio Dornelles

Sob a pele castigada,

Distante das matilhas

(Ferozes quadrilhas,

do povo, algozes)

Ainda se pode amar!

Ainda bandeira!

E, embora não queiras,

me atrevo a sonhar...

Entrego a utopia,

Sangue, poesia...

Da vida ao instante,

Na luta e na crença,

A eterna presença

dos mortos de antes.

O vestido da morte

Autor:

Imagem - desconhecido

Poesia - Danízio Dornelles

O vestido da morte se arrasta pela terra

Escurece os olhos das searas repartidas

Amarra corpos com os fios dos alambrados

Semeia a fome sobre a terra prometida

O vestido da morte é escuro como a noite

Carrega a poeira dos decretos assassinos

Quando escurece vem beber o sangue alheio

Na condição que a ganância determina

Em cada enxada que emudece sobre a terra

Fica a semente da partilha, adormecida

Seguem na estrada, contra o vento e a cobiça

Atrás a morte, arrastando seu vestido

E pelos rastros de quem parte, de quem fica

Há uma certeza feito carne, feito prece

Os alambrados são o sustento da morte

Que veste o luto daqueles que anoitecem

Uma trégua da fome

Autor:
Imagem - Aparício Reis
Poesia - Danízio Dornelles

Vai um menino caminhando pela rua

E sua dor é bem maior que a escuridão

Porque nas pedras que pisa lentamente

Morre a semente de outra geração

Tudo que havia era um pedaço de vida

Nas mãos inocentes querendo viver

Pedindo nas praças, nas portas fechadas

Nos carros parados, pelo anoitecer

Tudo o que havia era um fio de esperança

Nos olhos escuros de um menino de rua

A fome de amor, pior que a de pão

Perdeu a razão e cantava pra lua

Tudo o que havia eram flores nubladas

Ambição, desamor e ausência de paz

Um menino de rua morre de repente

Um sonho inocente, então, se desfaz

E os homens prometem às mães dos meninos

Traze-los de volta em decretos vazios

Como se a ganância descesse do trono

Pra salvar do abandono os que morrem de frio

À sombra das casas com grades de ferro

A inocência padece e a morte consome

É a infância das flores na luz da agonia

Clamando em poesia uma trégua da fome

Do DVD XIV Fecanpop

L: Danízio Dornelles / M: Vitor Mülling

Premiada como melhor conjunto instrumental

A Senzala era um Poema

Autor:

Imagem - divulgação/filme Amistad (1997)

Poesia - Danízio Dornelles

"Serão heróis os covardes

que sangraram a liberdade?
Nas charqueadas, nos engenhos,
nos templos de oração,
Os homens dobravam joelhos,
faziam preces a Deus,
Depois matavam os seus,
pra manter a escravidão..."

A senzala era um poema – incompreendido e inerte,

Silenciada por grilhões na escuridão do vazio...

E a chibata dos covardes (ante os gritos de agonia),

Semeava hipocrisia desde os porões dos navios...

E os negros adormeciam porque a dor os obrigava!

A senzala era um poema e seus versos, dissabores;

A morte na pele escura clamava outros sacrifícios,

Pra que seguisse o ofício e a ganância dos senhores.

A senzala era um poema e sua estrofe, a confidência

Dos filhos que nasceram ao martírio condenados;

Nos açoites assassinos, suor e sangue sobre a terra:

É a vida que se encerra na indigência dos tratados!

Pele negra, a tempestade – tanta morte a cada vida,

Os cativos juntam restos – e é tão injusta a justiça...

A senzala era um poema e em seu desfecho anunciado

Morreram os mutilados e prosperou a cobiça...

Tempo do Trabalhador

Autor: (poesia/imagem): Danízio Dornelles

O cinza da vida

Extrai um raio de luz 
Dos olhos do trabalhador,

Perpetua a esperança inacabada,

Na calosidade das mãos,

Na rigidez do tempo,

Na miséria paga pela força

Que não tem preço...

O cinza da vida
Extrai uma gota de suor,

E outras mais,

E tantas mais,

Que se desprendem
De um corpo cansado,

Fecundando o mundo
De obreiros sonhos,

Milhões de silêncios,

Milhões de braços,

Veias e músculos,

Sangue que não tem pátria
Ou fronteira.

A vida escorre generosa
Na face do trabalhador,

Irriga-lhe os sulcos do rosto
Em desmedida quietude,

Como o tempo
Dos que não tem tempo.

Um raio de sol
Penetra-lhe a visão desperta,

Cinge-lhe o corpo
Um calor de brasa e ventania:

No martelo de ferro

E nas mãos de carne

repousa o mistério
De um novo tempo.

A estética (dos que morrem) do frio

Autor:
Imagem - desconhecido
Poesia - Danízio Drnelles

Tão belo
o frio que espero!
Não fosse a agonia da carne,
os lamentos mudos que se fundem
no vazio da madeira apodrecida;
Um assovio a mutilar os corpos,
sob a indiferença que flutua calmamente
entre a vida e a estupidez...

Tão belo
o frio que espero!
Não fossem os corpos desnudos
entregues à estética da geada,
não fossem as pequenas mãos
que viraram pedra,
os pequeninos olhos
que perderam o brilho,
os lábios cerrados
que choraram pão...

Tão belo
o frio que espero!
Não fosse a desgraça materna
de plantar na terra
o fruto inocente,
o beijo guardado
em flor e semente,
os trapos que cobrem
o que a vida deixou...